Toutes les minutes, dans le monde, une femme grince des dents. Cette femme c'est moi. Toutes les minutes (j'ai compté), j'entends "MAMAN ?".

Que je sois à 5 cm ou à 2 étages de distance n'y change rien. Que l'information qui doit suivre soit "tu sais à l'école on a fait du jardinage", "qu'est-ce qu'on mange ce soir ?" ou "j'ai mal là" non plus. Toutes les minutes, une des personnes qui m'appellent "maman" (souvent la même) a quelque chose à dire. D'important. D'urgent. A moi. Moi seule.

Au début, j'aimais bien. Un être vaguement larvaire pour qui j'étais tout. Au 2e être larvaire, cela a commencé à se gâter. J'avais l'impression qu'à chaque instant, il pouvait arriver quelque chose. Au 3e être larvaire (alors que le 1er retournait à l'état larvaire en tant qu'adolescente), j'ai atteint le point de non-retour. L'escalade de la violence. "Maman ?" "Oui ?" "Maman ?" "Quoi ?" "Maman ?" "QUUUOOOOIIIIII !!!!!!"

On peut me trouver nerveuse et sans patience. Mais un paramètre vient tout plomber : l'ambiance de piano-bar ou de lounge qui règne dans la maison où je vis avec mes trois larves. Entretenue par le géniteur de larves, pour qui les décibels de "maman" ne semblent pas suffire et qui ressent l'impérieux besoin d'y ajouter un FOND MUSICAL. Jazz. Chanteuses de jazz. TSF. Bossa Nova. Jazz à FIP. Easy listening qui me fait foncer dès le havre de ma voiture atteint vers le premier Depeche Mode qui passe.

Voilà l'histoire de ma vie. J'habite dans un piano-bar avec des gens qui m'appellent "maman". Donnez-moi un bon monastère oui.